Antes de começar a escrever este texto, falei a um amigo: “só conseguirei escrever a primeira palavra quando tomar o primeiro gole de cerveja”. Um pouco antes disso, consegui. E aqui estou de novo.
Em busca de algo que seja mais do que divagações inúteis sobre minha incapacidade criativa, sobre minha vida desbotada, sem brilho, sem cores, sem imagem. Sou um mero expectador de luzes, de fatos, de cotidianos. Inclusive o meu. Os sonhos e ilusões que se vão transformam tudo num vazio sem fim, simbolizado pela escuridão do nada.
Formas e vultos ilusórios passam por mim retratando um passado alimentado por esperanças, que agora vai ficando ao fundo como nunca antes. Paro a minha reflexão e penso nos pragmatismos que me mantêm ligado à realidade e fazem a minha consciência doer por puro perfeccionismo. Mas a visão deste lugar é sublime. É a imagem da minha condição, sentado neste boteco olhando a rua passar...
As lembranças que me doem começam a passar... Sons, fatos, rostos. O rosto dela... E cada vez mais distante vou ficando de você, preso apenas por aquilo que de bom tenho a oferecer-lhe, este cuidado e este amor do seu eterno protetor. Eu realmente gostaria de ajudar você. Eu vou ver você na próxima vida.
